« À d’main », fit-elle en baillant tout en poussant la porte des vestiaires. Une journée — où, vu l’heure qu’indiquait l’horloge, plutôt une soirée — de plus était terminée, ce qui signifiait par la même occasion que demain, il faudrait recommencer.
Merry s’écrasa lourdement sur le banc, fixant du regard son casier. Se lever, l’ouvrir, prendre ses vêtements et s’habiller ne lui demanderait pas tellement d’efforts, mais c’était déjà trop. Elle se sentait totalement lessivée, et une seule idée tournait en rond dans sa tête : rentrer dans son petit studio, et s’endormir avachie sur son lit devant la dernière saison de Lying Story.

Coup d’oeil rapide à son portable : 5% de batterie restante. Clairement pas de quoi brancher ses écouteurs et profiter de la musique sur le chemin du retour. Pas non plus le temps de vérifier quel bus allait arriver en premier, et donc lequel choisir pour rentrer chez elle le plus vite possible.
Mais il y avait toujours un autre moyen. Toujours.

Ses yeux fatiguées se tournèrent vers le miroir, qui lui ôta un rictus amusé. Il n’y avait pour Merry aucun moyen de locomotion plus rapide que les miroirs. Il suffisait de plonger dedans comme dans un grand bain, retenir sa respiration le temps d’un instant, se concentrer sur le point d’arriver, et en quelques secondes, elle serait chez elle, au calme, sans jamais avoir posé un pied dans la rue. Juste légèrement plus fatiguée que si elle avait pris le temps de faire le trajet, mais c’était le prix à payer lorsque l’on voulait défier le temps.

Merry se leva, remplaçant sa veste de cuisine par un gilet en tricot plus léger, avant de grimper sur un autre banc pour atteindre la hauteur du miroir mural. Elle aurait aimé qu’il soit plus grand, notamment en hauteur pour pouvoir traverser plus simplement, mais si elle l’escaladait correctement comme on le fait lorsque l’on passe par une petite fenêtre, c’était largement faisable. Elle s’y agrippa en y faisant plonger ses doigts, veillant à ne pas trop s’appuyer pour ne pas le décrocher du mur — ce qui serait dangereux — pour y faire passer une jambe, puis le bassin, et dans un petit saut exercé par son autre jambe, elle s’y lança toute entière…

… pour s’écraser dans une pièce qui n’était ni sa salle de bain, ni sa chambre en bordel.
Une erreur de trajectoire. Putain, jura-t-elle intérieurement. Tu le savais en plus, Merry, que t’étais crevée, mais non, il fallait que tu-
Elle se frotta la joue, encore douloureuse après se l’être claquée contre le rebord de la table — ou du bureau ? — face à laquelle se trouvait le miroir par lequel elle venait d’entrer. « Mrph » fut tout ce qu’elle parvint à dire face à la situation.

Son coeur palpitait un peu trop vite, ce qui au fond était normal et presque rassurant. Voilà un moment qu’une erreur de trajectoire ne lui était pas arrivée, et même si, fut un temps, c’était quelque chose de plutôt récurrent, elle n’en avait jamais pris l’habitude.
Pas la maison d’un mec chelou, pitié, pas la maison d’un mec chelou ou d’un flic ou d’un meurtrier.
La pièce était plongée dans une semi-pénombre, notamment à cause de la noirceur du ciel nocturne à l’extérieur. Inutile d’essayer de repasser par le miroir à nouveau : il lui avait aspiré le peu d’énergie qu’il lui restait, et tenter de plonger serait la garantie d’une nouvelle erreur, avec peut-être en prime une arrivée inconsciente, étalée sur un sol inconnu et prête à dormir 10 heures d’affilées. D’instinct, elle chercha une fenêtre, car lorsque les portes d’entrée étaient verrouillées, c’était toujours la meilleure issue, et elle n’avait pas le temps de chercher quelque chose de mieux — sauf si, par malheur, elle venait de débarquer au 7eme étage.
Mais c’est l’écran lumineux d’un ordinateur portable qui attira son regard. Derrière lui, une personne réveillée. Une fille apparemment, plutôt mignonne — surtout dans le sens où elle n’avait pas l’impression de se retrouver face à un homme de 35 ans, baraqué et énervé, ce qui était rassurant — mais s’il y avait une chose que ce monde lui avait appris, c’est qu’il ne fallait jamais, ô grand jamais, se fier aux apparences.

Merry se redressa difficilement, vacillant un peu sous les effets de la fatigue, puis épousseta son pantalon. « Hm, salut », commença-t-elle en s’étirant, puis elle releva la tête. « T’es qui ? »

Pas exactement le genre de question que tu es censée poser, Merry.

La fatigue. C’était de loin le pire effet secondaire des traversées. Merry avait quitté les vestiaires aussi fatiguée que n’importe qui après une longue journée de travail — elle avait maintenant la sensation d’avoir couru un marathon entre deux services en cuisines dans un restaurant rempli de monde.
À peine debout qu’elle fit deux pas sur le côté, là où elle voulait avancer en ligne droite. Le monde tout entier semblait tourner devant ses yeux, alors elle s’agrippa au même meuble sur lequel elle s’était éclatée la joue quelques secondes. Elle avait besoin de s’asseoir, ce petit meuble ferait bien l’affaire. Aujourd’hui, Merry se contenterait des apparences : cette fille en culotte—t-shirt-trop-grand brandissant un oreiller comme seule arme désespérée n’avait pas l’air d’un meurtrier sanglant qui la séquestrerait pendant deux ans. Deux ans au bout desquels elle parviendrait à s’échapper de sa petite pièce sombre isolée dans une cave, un bébé dans les bras, pour finir ses jours en tant que célébrité sur les plateaux télé et dans les grandes librairies à faire signer son livre « Mon bourreau et moi » qui raconterait son histoire, légèrement modifiée pour le confort du public…
Elle appuya ses paumes contre le meuble pour se tenir en équilibre, poussant sur ses pieds pour s’y installer. « Ça te dérange si je… » m’assois ici ? Pourquoi demander la permission si tu es déjà en train de le faire, Merry ? De toute manière, elle glissa vers le sol dans un « oh, puis merde… » s’installant en tailleur dos contre le mur. Le sol, c’était pas si mal au fond. Elle ne risquerait pas de tomber plus bas.

« Attends un peu, comment ça, je suis qui ? Toi, t'es qui ? »
Merry plissa les yeux, comme pour invoquer ses trois neurones restants, les suppliant de bien fonctionner pour une fois car dans des situations comme celles-ci, elle en avait besoin. Elle se passa une main sur le visage, espérant en chasser la fatigue, en vain. C’était comme si trois ans d’hibernation ne seraient pas suffisant pour la remettre sur pieds. Et pourtant, elle connaissait la vérité : ce soir, elle dormirait comme un loir, ronflant à pleins poumons, se réveillant sept heures plus tard comme si toute cette fatigue n’était qu’un mauvais souvenir.
« Ah… ouais, » soupira-t-elle tout en tendant sa main dans le vide par réflexe — la maitresse des lieux était bien trop loin pour répondre à cette invitation, elle la rabaissa bien rapidement. « Merry. Je m’appelle Merry. »

Elle aurait développé davantage, car la question « t’es qui » implicitait en général qu’il fallait donner bien plus d’informations qu’un simple prénom, mais là encore, son regard fut attiré par l’ordinateur. Le son qui s’en échappait — et plus particulièrement les voix et les soundtracks de mauvais gout dignes de telenovelas bon marché — lui était bien trop familier. Malheureusement pas assez pour qu’elle ait la certitude d’avoir déjà vu cet épisode. Si elle écoutait davantage, elle allait finir par se spoiler les derniers épisodes, mais il fallait en avoir le coeur net. Les questions plus essentielles, comme par exemple « hey, saurais-tu à quelle distance de Tokyo on se trouve, exactement ? » viendraient plus tard. Il y avait des priorités qui n’attendaient pas.

« Est-ce que c’est Sprin-
— Et comment tu es rentrée ici, d'ailleurs ? »

Merry fronça les sourcils. La réponse lui semblait parfaitement naturelle. Le fait que ce ne soit pas normal pour les autres, un peu moins. Plus particulièrement dans cet état.

« Ben, par le miroir. Euh.. en fait, je peux passer dans les miroirs, et… je voulais rentrer chez moi tu vois, normal, mais des fois il arrive que la destination soit pas vraiment la bonne et du coup je suis arrivée là… »

Elle fut coupée par un bâillement tandis que Jimothy avouait son amour pour Britney, probablement sur une plage de sable fin, le tout en maillot de bain pour exhiber son six-pack à son public ou en costard dans une soirée plutôt chic, réservée à une élite dont Merry ne faisait pas et ne ferait jamais parti.
Elle n’aimait pas Jimothy, et le fait que Britney soit si sensible à ses charmes la révoltait : c’était un connard doublé d’un enfoiré, une caricature de Narcisse en moins beau qui ne voulait le coeur de Britney que pour briller davantage. Non, vraiment, il ne la méritait pas. Si elle n’était pas si stupide, elle aurait remarqué depuis longtemps que Joffrey avait aussi des sentiments pour elle, mais qu’il était bien trop gentil et timide pour lui en faire part. Lui, au moins, pourrait peut-être la rendre heureuse.
Mais bon. Il lui manquait deux épisodes pour comprendre comment ils avaient pu en arriver à une situation si catastrophique.

Pour l’instant, la situation plus ou moins catastrophique, c’était la sienne, si on considérait qu’elle était peut-être à une certaine distance de chez elle, avec peut-être la meurtrière la plus mignonne qui existerait au monde, si l’inconnue chez qui elle venait de débarquer se trouvait en être une.
Et puis, trouver un sujet de discussion lui permettrait peut-être de ne plus se concentrer sur Springtime Lovers, et donc, de ne plus se spoiler cette scène dont elle aurait préféré ignorer l’existence.

« Et sinon, c’est quoi ton nom ? »

Ça sentait le riz. Ça sentait le riz, et Merry le savait parce que les odeurs de nourriture lui étaient plus que familières. Elle baignait dedans depuis ses 16 ans, avait débuté avec des pates, puis du riz, des légumes qu'elle connaissait et enfin des légumes qu'elle ne connaissait pas. Et là, il y avait dans cet apparement — qui était plutôt un petit studio, en fait — une odeur de riz. Par contre, elle n'avait absolument aucune idée de pourquoi son cerveau avait soudainement décidé de focus sur l'odeur de nourriture en même temps que les sons d'arrière plan de Springtime Lovers. Ne pas savoir quels étaient les événements qui avaient mené Jimothy à faire sa déclaration à Britney avant que Joffrey ne puisse dire quoi que ce soit l'irritait énormément. Et ça sentait le riz.

« Ah...Lavinia. En général, on m'appelle Lavi. »

On la tira de ses pensées si subitement qu'elle en sursauta presque. La fatigue l'amenait ailleurs, mais il ne fallait pas partir, car Merry était déjà partie trop loin, et surtout, encore une fois, là où il ne fallait pas.
Elle en était arrivée à un point où, si Lavi devait la séquestrer pendant deux ans, elle ne s'en plaindrait pas. Deux ans pour se reposer, et à la fin, son livre ferait de bonnes ventes. Mais la vraie vie ne marche pas comme ça, Merry.

« Lavi, » répéta-t-elle plus doucement. « c'est joli. »
Elle lui épargna un « ah c'est marrant tient », car en plus de ne pas en avoir la force, elle se disait que ce n'était pas une bonne idée de réagir d'une telle manière sur le prénom de la personne qui vous héberge temporairement sous la contrainte.
Lavi soupira, et passa une main dans ses cheveux alors que Merry la fixait de ses yeux bleus fatigués légèrement rougis, cernés de noir — plus cernés qu'un altéré dangereux par des inspecteurs et des exécuteurs du CCA.

« Par le miroir, bien sûr. C'est l'évidence même, j'aurais du m'en douter! Eh bien, on dirait qu'il faudra faire remonter à la ville que son réseau spéculaire n'est pas très fiable, s'il est sujet à de telles erreurs d'aiguillage. »
Pour une raison qui lui échappait (comme beaucoup d'autres), un rire lui échappa à la fin du mot aiguillage, qu'elle ponctua avec soin par un « Ah ouais, grave. » Elle n'avait rien compris. Absolument pas un mot, et elle avait d'ailleurs oublié d'écouter entre « l'évidence » et « erreurs » mais ça ne devait pas être très important, à en juger par le ton avec lequel ç'avait été prononcé. Un sarcasme de plus, Merry avait l'habitude, et à force, elle avait assimilé que la plupart d'entre eux ne servaient pas à véhiculer un message; juste à se débarrasser d'un peu de sensations désagréables qui restent coincés entre les cotes et dans la gorges. Et comment lui en vouloir, à Lavi ? Comment en vouloir à quelqu'un qui venait de voir, un beau soir plus très loin de minuit, une fille débarquer à l'improviste par son miroir?

Parce qu'un miroir, c'était en général plus que ça. Pour Merry, c'était une porte ou un couloir, mais pour le reste du monde, c'était parfois un confident. C'était ce reflet de soi-même qu'il faut parfois affronter, et même que c'est dur pour certaines personnes, là où c'est un vrai plaisir pour d'autre. Ce même reflet dans lequel des podcast de bien-être conseillaient de répéter 15 fois la même phrase positive avant de débuter sa journée de travail afin de partir sur de bonnes bases. Ce même reflet dans lequel on regarde son visage rouge déformé par mille rictus apportés par les larmes après la perte d'un proche, seul.
Bref, un miroir, c'était un objet, mais surtout beaucoup, beaucoup de choses. Et Merry, si elle prenait ça a la légère (parce qu'au final, que faire de plus), savait très bien qu'elle brisait quelque chose de plus important encore.

« Okay, Merry. C'est ton vrai nom, Merry, ou un de ces pseudonymes ? Et... »
Un pseudonyme ? Elle l'articula à voix basse, syllabe par syllabe, en même temps qu'elle remodelait ce mot dans sa tête. Pourquoi son prénom serait un pseudonyme ?
« Pas plus que Lavi... je crois... »

Morphée. Franchement, elle détestait ce type, qu'elle n'avait jamais vu, et que personne n'avait jamais vu puisque c'était un mythe, mais qui la suivait partout. Il devait probablement ramper derrière les miroirs, à attendre qu'elle traverse imprudemment, pour se jeter sur elle dès que l'occasion se présenterait.
Mais non, elle ne se laisserait pas faire, pas cette fois; alors elle releva la tête aussi subitement qu'elle se pencha en avant pour littéralement tomber de sommeil. S'il existait, elle l'aurait insulté de tout les noms, puis aurait porté plainte pour harcèlement, niant évidemment avoir agressé verbalement son bourreau.

« Hm. Tu te sens bien, ça va aller ? »

Merry dirigea son regard vers Lavi, puis vers l'ordinateur, puis à nouveau vers Lavi. « Oh, Jimothy... » se lamentait une Britney éprouvée dans la machine.

« Mh... ouais, ouais ça va aller... c'est juste le temps de... s'en remettre, j'imagine. » Elle même n'en était pas si sure. Il y avait trop de choses qui n'allaient pas : ça sentait le riz (habituellement, ce n'était pas une mauvaise chose, et elle-même ne savait pas en quoi ç'en était une à ce moment là), elle se faisait spoiler des épisodes de Springtime Lovers qu'elle n'avait jamais vu, elle était chez une inconnue (mignonne, ok) à une distance inconnue de chez elle, sentait un mélange de nourriture trop variée pour que l'on puisse encore en distinguer le riz, avait besoin d'une douche et de sommeil, et par dessous tout, elle se faisait spoiler des épisodes de Springtime Lovers.

« Est ce que tu peux juste couper... au moins le son de ton ordi ? J'veux dire, je suis désolée d'arriver chez toi et - et vraiment c'était pas voulu, et de te demander des trucs alors que c'est chez toi, je le comprend, tu vois, mais j'ai pas encore vu cet épisode et même si c'est nul (elle ne trouvait pas ça si nul, mais ressentait le besoin de le préciser pour éviter d'être juger) j'aimerais bien découvrir par moi même comment et surtout pourquoi Britney reste avec un connard pareil. »

Merry se pinça les lèvres puis fixa le parquet. Comme d'habitude, elle parlait trop. Et en plus, elle avait la gorge sèche. Elle se la racla, tentative désespérée de faire oublier comme par magie tout ce qui venait d'être dit, et de virer de cette chambre cette sensation gênante de malaise qui venait de débarquer comme un parasite. Mais cette méthode avait-elle seulement fonctionné une seule fois dans toute l'histoire de l'humanité ? Non.

« T'aurais pas un verre d'eau s'il te plait ... ? »

hrp: